О любви
Все меняется в мире этом,
Как писал один русский Поэт…
«…Если не был бы я поэтом,
То душой был, как черный скелет…».
Но, покуда свербит и ранит
Васильково - небесная даль,
Горизонты - всего лишь грани
Дней, сверкающих как хрусталь.
И, обугленные как ночи,
Наши встречи - щемящая боль…
Кто, когда и где напророчил,
Превратив жизнь в грустную роль?
Жги же, жги ты костры до рассвета,
Пей лавандовый ветр взахлёб!
В час метели окалина лета
Изморщинит памятью лоб.
Бесконечная вереница
Дней, шагов, переулков, стран…
Все ушедшее не повторится,
Шрамы - это следы от ран.
Боже! Если б я был поэтом,
Я писал бы тебе псалмы
О любви , что на свете этом
Так беспечно боимся мы…
08.01.13