Не рябина я, не акация...
Может быть, я проросший дичок.
В каждом есть своя сущность и грация,
И у каждого свой светлячок.
Полюбить бы своё мне сиротство,
Затеряться в забытой глуши,
Не искать на земле первородства
Бесприютности русской души.
Естества всякий раз не познать.
Но, взглянув на родные просторы,
Так и хочется в стих воплощать
Своих мыслей упрямые взоры.
Порыжелой ржаною стернёй
Ранить хочется ступни свои.
Хороводы водить с лебедой,
Говорить соловью о любви.
Несмотря на любую погоду,
Осознать бы себя до корней,
Гармонично сливаясь с природой.
Я от этого стану сильней.
Не рябина я, не акация...
И, быть может, уже не дичок.
В каждом есть своя сущность и грация.
И у каждого свой светлячок.