«О, спелеолог моих тайных гротов!
По закоулкам души моей диггер.
В царство подземное, как на работу,
ты каждый день – без страховки, амиго.
В гроте надежд можешь ты сталагмитом
сколько угодно стоять. Я не дрогну.
Сердце моё, даже если разбито,
но не тобой! И осколков не трогай.
В гроте любви огонёчек не тлеет,
сыро, удушливо, в плесени стены.
Что ж мы достойных не ценим, от лени
жизнь разменяв на три цента измены?!
В гроте тщеславия свалены в кучу
груды ноу-хау, прожектов, амбиций...
Ты же сокровищ и здесь не получишь,
ведь в сундуках равнодушье пылится.
В гроте свободы прикованы цепью
чахлый супружеский долг и обеты.
Их охраняет натасканный Цербер,
в помощь ему – целибат и вендетта.
Алчный пират – одноногий Джон Сильвер,
будь ты мудрей самого Заратустры,
тайну сезама раскрыть не проси, ведь
и для тебя в кладовых моих пусто».
" " "
Что же поделать, коль нынче в пещерах
лишь паутина с тоской?..
Оглянитесь!
Целую вечность ни радость, ни вера
не посещали святую обитель.
Но я мечтаю об авантюристе,
с брига на «Остров сокровищ» сошедшем,
кладоискателе и Монте-Кристо.
Именно так!
И ни больше, ни меньше!
= иz =
5.02.2010