В угоду схематической условности
пророчит календарь курантов бой.
Витает призрак снега в невесомости,
на синем серебристо-голубой.
Дома плывут безжизненными льдинами,
мерцая мириадами огней.
Шепчу слова лишь мне необходимые –
молчание дороже, но больней.
Ложится то ли манна, то ли крошево
на дно заиндевелого двора.
Вот-вот произойти должно хорошее.
Не сглазить бы случайно,
как вчера…