Я предчувствую нередко:
вот, чуть-чуть - и день проснётся,
где-то тихо дрогнет ветка,
к шторе ветер прикоснётся,
взмоет в небо галок стая,
в синь с оттенком перламутра,
и опять придёт простая
радость вечера и утра.
Я - пророк познанья истин
пред свечою у иконы
и общенья мягкой кисти
с акварелью заоконной.
Вот, сейчас, сейчас, похоже,
встретятся на свете двое,
а родной, как боат, прохожий
вновь пойдёт своей тропою.
Под дождём листва намокнет,
заплутают дали где-то.
И в груди задумка ёкнет
вам, друзья, сказать об этом.
Я предчувствую, поверьте:
ветка дрогнет, день родится...
... Для меня страшнее смерти
потерять в себе провидца.