Я чувствую себя
Свечкой
Воск которой падает, когда горит фитиль.
Свечка становится все тоньше и бледнее
С каждым горением.
Да, она тонка, изящна, в чем-то красива,
Но она тает с каждой лишней секундой,
Которая отнимает у нее Вечность,
Переводя время вспять.
Свечка привыкла гореть и не гаснуть,
Забывая о том, что суть ее в этом человеческом воплощении конечна
И что бледность и изящество,
Даруемое внутренним огнем
Может навсегда потерять свое значение
Сразу после того,
Как упадет последняя капля воска на подоконник...
Свечи не станет во веки веков,
Ее прекрасное тело переплавят или выбросят в урну,
О ее внутреннем огне будут слагать легенды,
Но уже никогда не будет той самой свечи,
До которой можно было дотронуться в реальном мире,
Так как она совсем перестала дышать огнем,
Перестала быть им,
Ей больше нечем выражать свое внутреннее великолепие
Она стала историей,
Самой яркой свечой, которая
Сгорела, не выдержав его прямого молчания,
Которая отдала свою форму во имя содержания,
Которая стала воском во имя того, что называется мечтой.
А он так и не оценил порывов ее души,
Так как видел не пламя, а огонь,
На котором можно приготовить пищу,
А не согреться Душой.