Сидят ворчуны у ночного костра,
в котле выкипает вечерняя грусть...
Им с тёмными силами биться с утра
за лучшую,
самую лучшую жизнь.
И пусть не хватает в строю ворчунов, -
знамёна прикроют потери полка...
не почестей ради, не ради чинов, -
они погибают за землю свою.
Луна принимает скучающий вид
и смотрит с усмешкой на странных людей,
но утром уставшая благословит
ворчливый отряд на отчаянный бой.
А мы ненавидим порой ворчунов
за то, что мешают...
что твёрдо стоят
на всех перекрёстках возможных миров
за лучшую...
самую лучшую жизнь!..