Сквозит январь из крошечных щелей
Закрытых окон,
Здесь от дождливой музыки моей
Совсем промок он.
ЗалИт кроваво-матовым вином
Журнальный столик,
А черно-белых клавиш домино
Дрожит от боли.
Сочится слезный блюзовый минор
Из фортепьяно.
Ах, этот терпко-приторный кагор,
Безумно пьяный!
Ты не придешь... В тоскливости ночей
Так мерзнут плечи.
И даже время, лучший из врачей,
Увы, не лечит.