Мне очень плохо,
я выжата как лимон,
Нет никакого желания ржать
и нет сил даже, чтобы плакать.
Все, что могло бы спасти меня это гандон,
который 22 года назад не надел мой папа.
Это как при пмс,
сидеть со своим мужиком,
Под саундтрек от соседей-таджиков,
которые что-то там ремонтируют.
И понимать, что против тебя не только мир, но и даже дом,
и заорать об этом на всю квартиру.
Но толку-то от твоих криков?
Если ты нем как рыба,
которую вот-вот с головой накроет.
Как бы тебе объяснить мое состояние,
так чтоб ты понял?
Ну вот представь:
художнику оторвали руки и отобрали краски,
а он продолжает писать,
Кровью.