Ни дна Стихире?
Ни покрышки?!
Я сам киряющий мужик
Скажу – Ребята, это слишком!
Давай простим ей этот бзик.
Бывает, да, неблагородна.
Порой мельчит, а не поёт.
Но ручеёк её – народный!
Его не одолеешь вброд.
Она как зеркало! Как эхо
На разномастных языках.
Она как сущность человека
И объявленья на столбах.
Она пропитана и потом,
И ароматом летних трав.
В ней и священная суббота,
И в ней же воинский устав.
В ней вольно жить!
И простираясь
И в ширь, и в глубь, и в дурь, и в блажь
Она зовет туда, не зарясь
На недостроенный этаж.