Ты мне не был ни верным мужем,
Ни потерянным сводным братом,
Ни таксистом, везущим в стужу
Из чужих этажей обратно
В место полное глупых мыслей,
Непременно о чем-то прошлом.
/Ты всегда говорил о смысле,
Не всегда только о хорошем./
Но пустые углы квартиры
Из которой смогла уехать
Не хранят разговоры мира,
Или наши с тобой потехи,
Не хранят новостей о смерти
И вполголоса ругань в кухне.
А слова, от которых вертит,
Завывает душа и тухнет.
Помнят только былое время,
Где ты в сердце мое вонзался.
Были б эти углы Твое бремя,
Ты сюда бы не возвращался.