Вот год прошёл, упав на дно реки
Осколком серым невского гранита...
Короткой фразой медленной сюиты,
Касанием пера в конце строки.
И ночь течёт по венам в январе,
Сквозя чернильным руслом на запястьях,
И в каждом слове ищешь тайну власти
Над снегопадом в северном окне.
И кажется порой: ещё чуть-чуть -
Уловишь смысл серебряного мира,
Мелодию небесного клавира,
И жизни ускользающую суть...
Но сонно улыбается Творец,
Сквозя чернильной вязью на запястьях -
Так много слов у нас, так мало... мало власти
Над снегом, над биением сердец.