Деревья все в снежной пыли –
как будто мороза узоры,
со стёкол сойдя, расцвели
в объёме. Совсем уже скоро
мы будем тихонько сидеть
и пить из высоких бокалов,
про смерть пропоёт та же медь.
Ещё один год. Всё сначала.
И ты отразишься в окне,
в бутылке, в игрушках на ёлке
и в зеркале, что на стене,
в разлитом кровавом вине
и в фото, стоящем на полке,
в глазах моих, то есть во мне.