Истаял день, как воск предутренней свечи...
Дома, означенные редкими огнями,
утратив контуры, слились в ночи
неразличимо с небесами...
Невидимый во тьме поток машин...
Откуда и куда его стремленье?
Лишь непрерывное шуршанье шин
и опрокинутые факелы огней –
в асфальте мокром отраженье –
рисуют траекторию движенья;
и провожает в свете фонарей
струй дождевых холодное кипенье...
За шторой кружевной оставлю мир чужой,
где поглощает ночь и отторгает краски
пылающих огней, где выверен маршрут,
в конце которого кого-то где-то ждут...
А у меня – покоя неуют...
И хочется совсем немножко – кошку!
Она мне греет бок, мурчит,
а я ей шёрстку глажу...
Увы, нельзя! У дочки аллергия,
и потому – долой мечты пустые,
легко расстанусь с мимолётной блажью...