Крылья феи в складках скотча.
Из зимы не улететь.
Не вернуться в лето больше.
За стеклом, страдая, молча,
слушать, как визжит метель.
Мир сменился и несчастлив,
белый цвет спесив, раздут.
Хоть его желанья страстны,
но разинут жадной пастью
замороженных минут.
Иногда подтает - в капли.
Если б... не была одна...
Стал бы каждый час раззявлен
и разбужен. День вчерашний
к ней вернулся бы тогда.
Но под скотчем сохнут крылья.
Сон и смерть. Холодный дом.
Ждать - пока секунды выпьют
вздох последний, летний. Пылью
лягут скорбно вдоль окон.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
А тому, кто летом знойным
крылья отобрал, любя,
станет лучше. Вновь спокойно,
календарно, в сонных дольках
сохранит слепое "я"...