Чем нам родина не Голгофа?
Чем любимый край не тюрьма?
Вроде выглядим совсем неплохо…
Вроде есть и на нас фирмА…
И что-то делаем, суетимся…
Вроде руки есть, голова…
Но что-то часто мы материмся,
приличные забывая слова.
И вроде есть друзья недурные,
и веселье совсем не исчезло…
Да все мы будто бы как чужие…
Знаем – вредно, говорим: «Полезно».
Нужно действовать, мы же слёзы льём,
в потолок плюём и ни с места.
Вроде все хотим и чего-то ждём,
да не так замесили тесто.
И не лепится, и не клеится,
и не ладится жизнь убогая.
Говорят старички: «Перемелется»…
Да что-то уж больно тянется жизнь утробная…
И вроде есть у нас даже гении,
музыканты есть и художники…
Да только что-то в нас потеряно…
И голодные, а есть не можем мы.
В общем, волчья жизнь… Кров без крова…
В руинах зловещих – вся страна…
Чем нам родина не Голгофа?
Чем мы сами себе не тюрьма?
26.12.1988
Навеяно землетрясением в Армении и перестроечными переменами.
Стихотворение написано в годы "перестройки" не от моего лица, а от лица народа нашей страны, от лица тех, кого я видела вокруг себя. С одной стороны я была рада переменам, душа рвалась в Путь, предвкушая свободу, в которой она была ограничена при коммунистическом строе. А с другой стороны я видела, что народ ринулся совсем в другую свободу, где нет ни дисциплины, ни порядка. Многие люди начали деградировать прямо на глазах. И происходящие катаклизмы были явным следствием этого.