Привычные к потерям
(На свете всё не зря),
И верим мы не веря.
И любим не любя.
Читаем между строчек,
Но просит сердце вдруг
Не чистеньких сорочек,
А рифмы перестук.
И просто, по привычке,
Себя перекрестив,
Мы ею, как отмычкой,
Любой вскрываем стих.
И в чётком ритме пляса
Ударных или без
Уж спасу нет от спаса
Поэтов, поэтесс…
При виде умиленья
Соединенных строк
Опять стихотворенья
Вскрывается замок.
И с целью покоренья,
Пустя Пегасов в пляс,
В порыве исступленья
Штурмуется Парнас…
Но в перечне поэтов,
На полках, вставших в строй,
Так не хватает Фетов
И Тютчевых порой.
А может быть, отстали
И мыслим не спеша –
И не нужна простая
И честная душа,
К которой нет отмычек,
Не подобрать ключей…
Пусть правит безразличье
С циничностью врачей
И неразборчив почерк
Рецептов, что для нас
Небрежно, между прочим,
Насочинял Пегас.
Как в Новый год на ветке
Глаз радуют нам вновь
Искусственные сцепки
Искусственнейших слов.
…А вечером, за кофе,
Мелькнёт вдруг в тишине
Нежданной рифмы профиль
У чашечки на дне.
На кухне, в уголочке,
Направив время вспять,
Всплывет вдруг пара строчек,
Что не насочинять.
Они родились где-то
Лет так сто пятьдесят
В сознании у Фета,
У Тютчева в мечтах.
И дозревали долго,
Как доброе вино...
Забытое на полке
Найдётся... Всё равно…
И, как родник забьётся...
Заверещат в ночи,
В замочке рифмоплётства
Поэзии ключи.