медленная женщина твоя -
стертая граница на ладони.
утро в молоке холодном тонет.
женщина разучивает яд.
по слогам касанья вынимает,
шелестит крылами и затем
происходит женщина немая -
суета в прохладной темноте.
там ей место, бренной и всевышней,
волосы по снегу разрезать.
становиться медленнее, тише.
никому о том не рассказать.
***
когда по улицам бродили,
то будто плыли и цвели.
в моих ладонях голосили,
в твои - вросли.
крепчая, пришивали землю
к груди кричащей, били в бок.
но я осталась... только с тем ли?
скажи, мой бог.
***
вот ты - моя отрада и беда.
уснувших улиц гамаки асфальтов,
мятежности прощальной череда
в ночи выделывает сальто.
так близок мне чертополох речей,
протяжность птиц и нагота ошибок.
не оставляй на столике ключей.
всё снова - либо-либо.
вестей отсутствие, необходимость дней,
черчение оконных остановок...
не оттого ли губы солоней,
что не находят слова?
***
...тогда постепенно идешь на звук.
о, как речь твоя бренчит обреченно
браслетами женщин, что не покладая рук,
красят улицы в черное.
странное дело - почти весна
ты поспеваешь за ней, вот-вот поспел
в городе том, где оградкой обнесена
твоя постель?
падаешь медленно, руки раскинув в крест,
очутившись в саду белоснежном, вишни?
но на тысячу женщин такая доля невест,
что чувства излишни...