Дерек Уолкотт
Из книги "Середина лета"
1.
Серебряной рыбкой пульсируя наверху,
Роется в облаках, как мы с тобой в книгах, «джет»,
Но, им, в отличье от книг, не присущ сюжет,
А в отличье от моря, где правит культурой коралл,
Они в чистом виде сами культура влаги.
Солнце жарит в разрыв пергаментной их бумаги.
Это остров Фроуда с Троллопом, двух друзей.
Людям там нечего делать, да там их и нет, людей.
Как будто над водорослью пескарь,
Проплыла над джунглями тень самолета.
Джозеф*, солнечный свет поделен, как встарь
Между Римом и белым листом твоего блокнота.
Здесь, наверху, существует одна эпоха,
А в городах, этих отстойниках грязи, свет
Вообще не имеет эпох, яркие пригороды Порт-оф-Спейна
Вянут, от них остаются заглавья:
Мэревел, Сан-Диего. Туда бегут магистрали,
Затяжные, как будто слова сожаленья.
Шпили церквей так тонки, что колоколов не слыхать,
Они безмолвны, как вымытые добела
Минареты в зеленом поле. Окно оставляет тень
На одной из страниц земли, плантация входит туго
В четверостишье, и над болотом облако белых цапель -
Эпитет, знающий ветку свою, как пичуга.
И, как ставят книгу на полку, так ощущаешь свой дом:
Загражденье, посадка, тростник ударяет в крыло,
И от шуршанья шин сердцу трепетно и тепло.
* Иосиф Бродский - адресат многих стихотворений этой книги