Скука вьется мухой у виска.
Хочется ходить на носках,
точно переступая осколки,
Или безжизненно ноги таскать.
Сеешь каналы, как Джек в свое время руду,
В поисках хоть бы маленькой, хоть песчинки.
И пульт неизменно падает на пол, отскакивая от спинки –
Можно подумать, он спродюссировал всю эту ерунду.
Сдираешь себя с дивана, как пластырь с кожи –
Дальше, согласно плану, идет окно.
Не слушая странных звуков из темной прихожей
(наверное, монстры за шкафом скучают тоже),
Болтлив, как актеры немейшего из кино.
***
На улице так хорошо, что заходишься в кашле.
И небо сосульками тянется – с крыш ли?
Ему минус двадцать семь, дашь ли?
По-моему, окна в апрель вышли.
И скука уже большой деревянный ящик.
Но поздно, совсем созрел уже, обострился.
К двери шел такой устойчивый, настоящий,
А вышел на улицу –
Растворился.
12-17 февраля, 2012 год.