В заветном кубике пространства
сижу, укутанный в уют.
Здесь с неизменным постоянством
меня ещё зачем-то ждут.
Фильтрует свет цветная штора.
Как мотылёк, трепещет стих.
И, ноутбук себе настроив,
на кухне домовой затих.
Отсюда бегство невозможно.
Охраны бережна рука.
Но отчего же так тревожно
застыли в небе облака?