Настроение не очень.
Взгляды солнца – ни к чему.
Хрупкий мир тепла не прочен
Сердцу, телу и уму.
И зачем он нужен ныне,
Если я уже такой:
Засыхающий в трясине,
Куст с отравленной листвой.
Или чтобы стал поближе
К берегам земного дня?
Ведь, не скажет кто: – Иди же,
Милый, – выбери меня!
Мы закружим в танце вольном
Не печали, а фокстрот…
Я танцую… сердцу больно:
Голос скрипочка сорвёт.
10.01.2013 06.00