Из цикла ШАНсон
* КАТАКЛИЗМЫ НАМ ПРИВЫЧНЫ
Катаклизмы нам привычны и уже в привычку мне
эти мировые клизмы, эти скорби, пессимизмы,
эти бесы в бороде.
Я уже совсем не хнычу, не пугаюсь, не ворчу,
сам купаюсь в оптимизме
и, рыдая, хохочу.
Как-то тут на днях подумал, дуют мысли накосяк:
может я уж слишком умный, может, мне пора и в Думу, -
зрею бабой на сносях.
Нет, постойте, в депутаты ну еще туда-сюда,
но охота в кандидаты, президентом демократов
сесть на Чистых на Прудах.
Что такое, кто мне мысли эти черные внушил,
не иначе бес в канистре, перепутав мои жизни,
коромыслом намесил.
Мне, бичу и оборванцу, мне, бомжу и алкашу
не видать во век инстанций, кроме санэпидемстанций.
Не шутите, я прошу.
Весь в поту уже проснулся, весь от счастия вспотел,
весь я как-то всколыхнулся, и пошел, и поскользнулся,
и нашел, чего хотел.
У подъезда в уголочке, вдоль барачечной стены
словно маленькие квочки, по шеренге пузыречки
и пивные бутыли.
Чуть отпил, и полегчало, ото сна я отошел.
Снова сплю, а мне сначала (мойдодырово мочало):
в президенты бы ты шел!
Я верчусь, гоню проказу, отойдите, говорю,
а не то ударю разом или удушу вас газом,
или водкой отравлю.
Бесы скачут по ладошке, навевая дремоту,
вот вчера в хмелю немножко я порвал свою гармошку,
да проснусь и починю.
Но нечистая зараза напевает мне всерьёз:
соглашайся на министра, на туза-капиталиста,
а не то сейчас помрёшь.
Что тут делать, хоть бичую, хоть в подвале я живу,
бесы по полу кочуют, и без спроса здесь ночуют,
с ними знаться не хочу.
И пришлось мне в рост подняться, чтоб колени отряхнуть.
В кандидаты, что ль, податься, и отмыться, отлежаться,
власть на старости вдохнуть?
Что же, было бы неплохо на Канарах отдыхать.
Не родился же я лохом, не оброс еще я мохом,
у меня - и прыть, и стать.
Мне поводыря не надо, сам пройду я хоть куда,
сам доеду без надсады, затянувшись самосадом,
как пескарь на дне пруда…
Вот большие перемены, шестисотый мерседес,
вот валютные обмены, в золоченой клетке кенар,
эполеты и эфес.
Третий месяц на перине почиваю словно князь,
где бичи мои родные, голодранцы и блатные
и знакомая мне грязь?
Нету, нету и в помине! Только снится иногда,
будто я гуляю "синий" да по матушке России,
и голодный, как всегда…
(24 марта 2006 г. )
***памяти Вл. ВЫСОЦКОГО