Не август, не октябрь, а январь…
Тоскую о тебе, Марина, снова,
Служительница культа СЛОВА,
Жизнь вознесла на жертвенный алтарь
Поэзии…
И магии полны
Рукой твоей написанные строки.
О, волшебство предутренней мороки –
Дань вдохновению, предчувствию весны…
Не август, не октябрь, а январь.
Зелёные глаза – причина ведать,
Легко ступаю за тобою следом –
Из строк бессмертных выбирать янтарь
Осенних осиянных листьев клёна
И говорить бессвязно и влюблённо.
Наполнив день созвучьями, как встарь
Любуюсь долго невесомым снегом
И тихо говорю с тобой, как с небом…
Не август, не октябрь, а январь…
И ягоды с заснеженных рябин
Доклёвывают жадно свиристели,
А в прошлом марте ягоды висели –
Сгубили соком перелётный клин.
Перелистав столетний календарь,
Почувствовала кожей ветер стылый.
Как холодно тебе в те зимы было!
Присядь к камину,
Не октябрь – январь.
Нальём вина.
Я – за помин души,
Ты – за любовь и вечную разлуку.
Прости земле неистовую муку –
Пусть выплачется строчками в тиши.
Но высветит предутренний фонарь
Обратную, небесную дорогу...
Ты станешь собираться понемногу,
Я – ждать октябрь, пережидать январь...
...И вдруг она сказала на прощанье,
Что в прежней жизни были мы знакомы,
Что в Чехии... в Париже...
Обещала
При новой встрече обо всём напомнить.