Из слов, невольно, соберу
Я, словно бусы, предложения.
А предложения, к утру.
Сплетутся в гроздь стихотворения.
Потом из трелей соловья,
Сложу я музыку печали.
И понесётся песнь моя,
К тебе моё очарование.
А вместе с песнею душа,
Взметнётся к небу жаворонком.
Ты, как богиня, хороша,
Хоть и считаешься ребёнком.