Белым пушистым пухом
По небу плывут облака.
Безмолвно они взирают
На род людской свысока.
Веками они вбирают
В себя всю людскую боль.
Наверно когда-то Всевышний
Отвел им такую роль.
Потом, потемнев от горя,
И грома, услышав глас,
Они вдруг дождем прольются.
Так небо плачет о нас.