Кто-то разлил в небесах молоко
Тусклое, блеклое, с запахом снов.
Я бы нырнул в него, но... нелегко
Миру признаться, что я нездоров.
Меркнущий свет и бутылка вина,
Книги закрыты и рот - на замок.
В окна ехидно смеётся луна...
Тяга к бездонному небу - порок.
Пару глотков свежескисшей тоски...
Я привыкаю. Поэтому - пусть
Слабость сжимает свободу в тиски,
Льёт на глаза водянистую грусть...
Веет прохладой. Смотрю в потолок.
Тени рисуют на нём силуэт.
Не по мою ли ты душу, мой бог?
Разве не знаешь? - её больше нет.