А любовь моя, как Луна,
издалёка тебе видна,
даже, если издалека –
различима наверняка.
Можешь снами её листать,
как малину, срывать с куста,
перекатывая в горсти,
любоваться тем, как блестит,
можешь, полные чепухи,
про неё почитать стихи,
или спрятать её в ларец,
или выкинуть, наконец...
Вот чтоб плакать над ней навзрыд –
это точно не может быть.