Возьмёшь меня, отчаянно и дико,
покой и тишь кромсая на ломти,
под мятный шёпот: "Ты ж моя брусника,
как сладко рассыпаешься в горсти!"
И будут светлячков садовых блики
мне рисовать узорчатые сны:
алеют ярко бусины брусники
и держатся под снегом до весны.
А утром всё бруснично-непривычно:
брусничный душ, брусничная постель.
Ты спросишь: "Не пора на электричку?" -
уже обычным голосом, не тем.
И расправляя плиссировку складок,
мы будем несерьёзны и смешны.
А на прощанье промолчим, как сладок
заиндевелый ломтик тишины...