Это сравнимо, разве что, с ночным Лондоном,
это больнее, чем первый твой вздох.
Точками, кляксами, чем-то особенным,
бисером, каплями разобьюсь о порог
с полуслова и полудвижения
в период весеннего обострения,
когда луна закрывает собою солнце.
Не плачь, это ветер вперемешку со снегом,
с которым сливаешься ты в легком платьице белом,
затмевая луну, ты как солнечный зайчик,
кружишь, напевая: «Мой ласковый мальчик,
твои нежные губы стирают все грани...»
Бьют по лицу. Попытка в сознанье
вернуться. На плече отпечаток ботинка,
в ушах стоит звон, а в глазах мерцанье,
застыла картинка,
где кружишься ты в бархате снежном.
И снова паденье на землю. Не честно.
И новые кадры из глубин подсознания –
снимаешь перчатку, руку подносишь к щеке,
и касание –
первый наш поцелуй, букетик в руке
тобой затмевается и ты прислоняешься ,
шепчешь: «Мой ласковый мальчик,
твои нежные губы стирают все грани...»,
и в слезах на глазах растворяешься.
Перехватило дыхание, ответить нечего.
Всё, что смог выдавить - пожалуйста, приходи вечером...
27.06.2011