Не чудо ли – складывать пазлы
в мозаику времени и собственных сил,
что безнадёжно увязло
в твоей голове? Как часто просил
остаться, взглянуть напоследок,
улыбку оставить в тёмном зрачке,
но не смех – он так едок –
заставляет твоих же соседок
завидовать и ненавидеть.
Он точен и меток, как стрелы
из твоего колчана.
Он амбивалентен. В каждой из клеток
лопается громко струна.
Бедные, бедные
и слишком бледные,
некрасивые и молчаливые,
жмутся в углы, мечут молнии
на конце иглы.
Кажутся полными
твои большие глаза.
Что за цвет? Изумруд, бирюза?
И только слеза
напомнит о том, как ты беззащитна
под маскою палача,
поэтому так же открыто,
для свой же защиты
наотмашь рубишь сплеча.
Иногда сгоряча
убегаешь, что-то крича,
плачешь на берегу реки
и уходишь домой.
Я хочу подойти, обнять,
И шепнуть на ушко:
«Ты знаешь, я твой.
Ты только себя береги».
14.07.2011 02:01