Прожигающие с ненавистью жизни,
Процветающие уголки несчастья
Ничего не думая о смысле,
Кроме черных пятен грубой фальши.
Скованный цепями равнодушия,
Робким одиночеством томим,
Получая вместо радости удушие,
Из скупых ленивых псевдопантомим,
И играющий по пятницам в бильярд
С надувными шлюхами из Сохо,
Что ценою вышли в двадцать пять
Из Америки везенных новых долларов.
Ты, не замечающий рассвета,
Прожигаешь свою жизнь дорожками дотла
Из отборного и белого, как снега,
Колумбийского пустого порошка.
И кончая на лицо в сто первый раз сто первой шлюхе,
Ты считаешь, что твоя жизнь удалась.
И подобно радостной и сытой грязной мухе,
Ударяешься в безудержный и грязный пляс.
Твои дни уже сочтены.
Твои ночи - еще раньше.
И никто на могилу цветы
Не положит во имя фальши