Она была птицей, и к звездам взлетала,
О чем-то красивом все время мечтала.
Над ней я смеялся, не пряча амбиций.
- Глупышка моя, ну, какая ты птица?
Ей рифмы давались легко и свободно.
А я повторял ей, что это не модно.
Спуститься на землю, давал ей совет.
- Глупышка моя, ну какой ты поэт?
На крышу тогда от меня убегала.
И город с натуры мелком рисовала.
А я ненавидел мольберт и треножник.
- Глупышка моя, ну какой ты художник?
То ветром была, а то облаком белым.
То радугой яркой, то дождиком смелым.
А я убежденно не верил в мечты.
- Глупышка моя, просто женщина ты!
Она не сердилась, а лишь улыбалась.
Всё чаще взлетала, но вновь возвращалась.
А как-то однажды навеки ушла.
Оставила мне лишь свои два крыла.
Стихи попытался сложить я от скуки.
Но я не поэт. Лучше выглажу брюки.
Картину писать я треножник достал.
Но я не художник, и кофе сбежал.
Потом я взял крылья, взобрался на крышу.
Они словно звали всё выше и выше!
И тут я вдруг вспомнил, что рано вставать...
И что я совсем... не умею.. летать...