Эта бессонница душит меня так нежно,
Сталь коготков запуская в мой слабый вдох.
Снова бессонница. Это симптом, конечно,
Старых болезней… сладких излишне, излишне…
Эта бессонница пахнет ромом и вишней,
И иногда абсентом. Сознанье режет
Вся из углов реальность. Таков итог.
Я не храню иллюзий былых надежды.
Я не храню ни образы, ни одежды
Личности этой. Вливаясь в иной сосуд,
Будет ли помнить вода о границах прежних?
Будут ли помнить реки о руслах тесных,
Если становятся морем? А травы – лесом…
Я… улыбается. Месяц уже повешен:
Мастерски скручен времени узкий жгут.
Время уснуть. Но и время проснуться – прежде.
2013