Сыграть бы шестёркой,
а еще лучше в старое доброе Го
и без остатка уйти в себя,
еще глубже,
дальше,
в Него,
проиграв всё, что было до.
С потрохами.
Только не с кем играть.
Вы совсем далеко.
Лишь обрывки звонков,
редких пустых звонков
и Он с нами.
У птенца, что в гнезде,
неважно в каком бараке, где,
каждый миг без тепла – потеря.
А у птицы той,
что летела всю жизнь не домой...
Мама, не вспоминайте моё детство.
Я Вам не верю.