Я смотрю на тебя... Ты продрог от дождей и похмелий,
проходя через девять кругов – там запомнится каждый твой шаг;
и о мире ты знаешь чуть больше, чем хочешь на деле,
а от этого очень болят голова и душа.
Только жизнь тебе снова диктует успеть проскочить на желтый,
потому что ты должен быть где-то не здесь... (или все-таки здесь)?..
И, конечно же, ты устаешь, хочешь взять и послать все к черту,
но при взгляде вокруг понимаешь: оно уже там и есть,
и давно. И безвыходно. И без других вариантов.
Темнота. Безнадежность. Депрессия. Пустота.
Раньше ты в этом случае пил и читал бы... к примеру, Канта,
но теперь... ты звонишь ей – да, вроде бы, просто так.
...Для нее это вроде игры... даже вроде романа карьеры:
ведь она и не скажет навскидку, сколько было уже таких
(у тебя она двести двенадцатая, как ее «Carolina Herrera»).
Но она не плоха: говорит на испанском и носит чулки,
грустно курит в окно – и на фильтре алее мака...
И твой мир, раскрошившись в пылинки, уносится ввысь.
Иногда тебе страшно... когда вспоминаешь свой «Paco
Rabanne» (но, усмехнувшись, ты отгоняешь такую мысль).
А при встрече ты снова решаешь вести себя «не настолько чмошно»,
но теряешь контроль в бездне дымчато-синих глаз –
каждый раз...
Вам настолько вдвоем хорошо, что можно
было б даже поверить в любовь... был бы это девятый класс.
Но ведь ты перерос, и давно, этот возраст кавайно-сопливых
поцелуев под полной луной... (Да какая жена и мать?!
Она слишком сильна, чтобы быть хоть чуть-чуть счастливой –
но и ты не слабей, и не дашь ей себя сломать)...
Вам обоим не надо ночей, где бессонница ноет раной,
где молчит телефон и дыханье вмерзает в оконный лед...
Я смотрю... У тебя на плече
притаился ангел...
Настоящий...
хотя и довольно странный.
Чем ты кормишь его?.. Ничем?!
Не боишься, что он умрет?
Сентябрь 2012