Когда-то жил один пиит – такой, примерно, как мы с вами;
Он был ничем не знаменит, ну, а особенно, стихами.
Писал он средние стихи – к ним, вроде, негде прицепиться,
И были, в общем, неплохи, но это явно не жар-птица.
Хоть были мысли у него, и рифмовал пиит неплохо –
Не задевали никого, и не звучала в них эпоха;
Не мог пиит наш передать разнообразнейшие чувства,
Его забудут, что скрывать, его творенья – не искусство.
Но не спешите осуждать обыкновенного пиита;
Стихами жизнь он облегчать умел среди простого быта.
Писал стихи за годом год, исправно сочинялись, ибо,
И говорил ему народ обыкновенное СПАСИБО....