* * *
Вот бы знать, где ютится душа?...
Может на дереве,когда чирикает воробей,
То ли это само дерево, что растёт ввысь
Иль напуганный зверь, робко прячется в нору...
И уже неважно где кончается жизнь
Душа повсюду найдёт пристанище...
Мысль есть вещь. Правда и обратное...
И не потому ли ветер воет над кладбищем...
* * *
Цветы продолжают источать аромат,
Даже будучи срезанные с куста...
Душа, не находя более опоры,
Продолжает описывать круги...
Я ищу покоя, но знаю его не достичь.
Вмешивается чужая воля.
Разум ничего не решает, он на отшибе бытия.
Следовало бы заткнуться и распустить войско...
Мы всего лишь часть пейзажа...
И даже то, что мы движемся, не есть перемена.
Ибо природа и без нас изменчива.
Ужас в другом - нет человеческой воли.
Мы вовлечены в некую внешнюю сферу,
Не способную самостоятельно принимать решения.
То, что нам кажется нашим выбором,
Не есть ли умелое управление нами?
Но, боюсь, не всемирным разумом,
А скорее наоборот - вездесущим безумием...
* * *
Действительность или то,
Что принято называть настоящим,
Будучи неоконченным,
Таит в себе зловоние...
Ибо она результат, точнее уже продукт
Выдохшейся материи,
То есть то , что она имеет на выходе,
То, что ей, повидимому,уже не интересно...
И нам достаётся испорченный товар,
Как минимум "второй свежести"...
* * *
Я не смогу назвать это место родиной...
И дело не в том, где я родился.
Я не чувствую себя сыном.
И не уверен, что в чём-то есть смысл.
И если выбрать судьбу не представляется возможным,
Я бы хотел прожить вдали от людей...
Чем дольше живу, тем менее точек соприкосновения.
Человек не служит ни добру, ни злу.
Он нечто, выпадающее из поля зрения...
То, что скрыто у него под скорлупой,
Не даёт ростков ни при какой погоде.
И если понять замысел небес
Не представляется возможным,
Я благодарен лишь за голос, звучащий
В моей голове, отдающий эхом ...
* * *
Так погружается подводная лодка
Всё ниже и ниже ,и так до дна...
Испытывая давление, душа переходит
В состояние газа, облака,
Где каждый атом записывает свой путь...
След оставляет всякое движение.
При сложении траекторий восстанавливается
Картина целого - всего мира.
Тебе отведена роль звездочёта,
Космос внутри нас.
Бесконечность стала тебе домом.
И как не велики теперь расстояния,
Ты должен удержать в памяти прошлое,
Вывести формулу настоящего
И перекинуть мост...
* * *
Тело есть масса, душа в ней вес ...
Наша мысль бесплотна.
Страдание входит в порядок вещей.
Целое состоит из множащихся единиц.
Суть обратно пропорциональна смыслу...
Из большого числа утверждений
истинны лишь те,
Которые противостоят друг другу.
И если ты в состоянии объять целое
Тебе не понять Бога...
* * *
Удивительно всё устроено...
Чем более кажется, что в твоих сетях крупная рыба,
Тем неизменно чувство, что ты говоришь не о том...
И пусть каждый раз тебя подводят к вещам значимым,
Всё же это совсем не то, что
Зрело в твоей душе...
Как-будто ловкий фокусник скрывает
Тайну своего цилиндра...
И какими достоинствами не обладал бы твой мозг
Ты всё равно остаёшься в дураках...
Есть некая дверь, которая никогда не отворяется...
И либо за ней хранится ключ к пониманию всего,
Либо на ней просто висит табличка
"Посторонним вход воспрещён"...
Ещё это напоминает девицу, в которую мы влюбляемся,
Сами не понимая, в чём её загадка ...
Бог, если его царство начинается за этой дверью,
Есть величина автономная, не желающая, чтобы
Наши мысли касались вечного...
* * *
Я живу, лишь когда ощущаю причастность к слову.
Может, я более и никто - лишь часть речи,
Сказанной не в час радости, но и не горя...
Когда высокое осеннее облако вдруг
Разрыдается дождём.
Или когда волна ударится о берег,
Неся с собой всю память моря...
Не знаю, что и сказать о себе:
Кто я? Кому или чему служу?
И будучи наполовину зверем, не перестаю удивляться
Дереву, рыбке, воробью...