Когда во мне, движеньем невесомым,
Строка произрастает, как цветок,
Я становлюсь суглинком, черноземом,
Невидимый лелея, корешок.
Она растет, отвергнутая всеми,
В умах людей не отыскав приют,
Как ясеня летающее семя,
Которое и галки не клюют.
Ну, почему вдруг этой «медунице»,
Быть может, на последнем вираже,
Вдруг захотелось здесь укорениться,
В моей необразованной душе?
Не потому ль, что часто среди ночи
Чужие скорби прерывают сон
И сердце вдруг стихами кровоточит,
Велит сойти под строгий взгляд икон.
Жаль, большинству, а пуще – иноверцу
Я объяснить понятно не смогу,
Как с пола соберу осколки сердца,
А после вставлю в каждую строку.