Тесными
нитями,
немного
пресными,
в узлы
завязываемся,
что кажутся нам
слишком
тесными.
Друг к другу
привязываемся,
притираемся
в переходе
подземном,
бесстыже,
где-то между
Лондоном и Парижем.
Спускаемся
ниже и ниже.
И выброшенная
тобой
сигарета,
что губы
всё ещё
помнит,
теряется
где-то
между
гранитных
плит.
Я достаточно
сыт
рассказами
злыми
про лето,
что растворяется
в моих
серо-зелёных
глазах
и в дуг
надбровных
линиях.
А где-то
над нами
небо.
Такое
пронзительно
синее...
25.09.2012 01:56