Ты же скучаешь по глупостям,
варишь кофе,
врешь, что не хочется все вернуть.
И что вовсе тебе не плохо,
только надо бы отдохнуть.
И что не страшен путь
и не холоден дом,
и что заблуждаются глупые люди,
и счастье не нужно делить вдвоем.
Думаешь, как-нибудь все получится,
и работа скучная полюбится
и какая-нибудь новая мадам,
и соберется твой чемодан
как-нибудь спонтанно , сам.
И все будет по-местам.
И затянется старый шрам
новой гладенькой кожицей,
и все остальное сбудется, сложится.
Старое позабудется,
а не пропадет, так скурится,
выпьется, как-то из головы да выбъется.
Так каждый божий день
ты ходишь, догоняя собственную тень,
и твой мир придуманный тебе даже нравится-
что-то дорисуется, что-то исправится.
Но лицо твое вечерами хмурится, кривится,
и любимые грустные на повтор ставятся,
а еще джин тоником разбавляется,
но придуманное тобой так и не сбывается.