Ростов, как пасынок у Бога.
Зимой здесь сыро и убого.
Морозов нет. Дождями вьюжа,
В промокшей шубе, весь простужен,
(Наверно мартом занедужен!)
Бредёт Январь, на всех сердит.
С ним под руку шагает Грипп.
С презреньем ростовчан толкая,
Кого в постель, - судьба такая!
Ну, а кого, - Господь помилуй,
Столкнёт и в мокрую могилу.
В такую гнусную погоду
Не любят ростовчане, сроду,
Болеть, недужить и хворать,
И, уж, конечно, умирать!
Да делать, что? Не можем мы,
Как от тюрьмы и от сумы,
Отречься от такой зимы.