Горит камин. В бокале светлый скотч.
Играет блюз в тональности субботы.
А я бегу, бегу отсюда прочь,
Не сдвинувшись в пространстве ни на йоту.
Висят на дыбе старые грехи,
Очередным готовится синопсис.
А в голове опять скрипят стихи,
Как будто их не смазывали вовсе.
И груз тяжёл, и крылья не растут,
А до весны не ближе, чем до Марса…
Горит камин, и виски тоже тут.
Долью чуть-чуть для разбавленья фарса…