Тоска такая на душе
И ощущенье зимней стужи...
Наверно,умер я уже,
Наверно, никому не нужен...
Ну кто заплачет,вспомнив,жил
Один такой чудак на свете,
Глупец!-ведь пастухом он был,
Но называл себя поэтом.
Одни лишь овцы,что под нож
Пойдут после моей кончины,
Да в поле васильки и рожь
На миг поникнут,закручинясь...