А.А.
Опять метет...
И мир укрыт -
как снежный сонный лабиринт
из брошенных машин...
Ты нарисуй на этой мгле
случайный солнечный сюжет -
и жест, и луч, и просто взгляд...
а музыка вернет назад...
костры потерь.
Свиридов, Пушкин и метель...
И фонари, как корабли...
волнуют память, жгут слова,
и жизнь меняется едва.
Из прошлого, как из тюрьмы,
ты возвращаешься домой,
вдруг понимая, старый дом давно снесен.
Уже лет десять, как исчез и двор, и лес...
И кружит время снег, как фильм,
где ждут дворовые друзья,
и собирается семья,
а здесь за кадром темнота
нам из ночей плетет года...
Себе из детства напиши,
вот будет польза для души...