Нет веры листьям, павшим на алтарь
Чужих аккордов славы и безделья.
Остаток жизни кажется неделей,
Которую ни мало мне не жаль.
Нет чести в сумерках, упавших на карниз.
И руки сами тянуться к кинжалам
Из острой жалости и горького пожара
Доверия, что катится лишь вниз.
Нет правды в горсти падших дней и слов.
И заговорщики вновь поднимают ставку.
Идет игра. И каждый вносит правки.
С поправкой на ушедшую любовь.