Художник Исаак Левитан
Опять туман... Душа дрожит...
И сколько втуне ни божись -
в скрещенье истины и лжи
лежит порок...
Зимы предвестник и посол
седой ноябрь, прощаясь, зол,
и листьев сброшенных камзол
от слёз промок...
И обездвижены пока
в осенних лужах облака,
и ни дождя, ни ветерка -
стоит туман...
И в том количестве минут,
что нам отпущены, живут
и вор, и праведник, и плут,
и шарлатан...
Приглушена туманом боль,
и смутных мыслей вьётся рой:
играем мы чужую роль
из года в год...
Не будет встречи при свечах
под экзерсисы скрипача,
а эта боль - она ничья,
она пройдёт...