Мы так привыкли скрывать от самих себя
Правду, увядшую в числах календаря,
То, что обычно нам выдает ноябрь,
Если на нас вдруг решает поставить прочерк.
С каждым числом мы растем - но не вверх, а вширь.
Мы заполняем пространство своей души
Тем, за что всякого хочется придушить.
Ну а потом понимаем - что так ведь проще.
Это не возраст. Мы просто теряем вкус.
Веру, терпение, любимся на бегу.
Мы увязаем в собственном "не могу"
И загоняем в быт словно шарик в лузу.
Я - алкоголик, старая дура, ****ь.
Но все еще честно пытаюсь себя принять.
Ведь даже принцессам не хочется умирать,
Тупо согнувшись под весом своих иллюзий.
Время спешит и натачивает ножи.
Мы заигрались фейком под брендом жизнь.
И, собирая каждую кроху лжи,
Бьемся внутри, опасаясь любого срыва.
И я, как и все, пытаюсь найти приют.
Но, если честно, я слишком тебя люблю,
Чтоб просто сдаться и прошептать "Салют!".
Сделай лишь, Господи, чтоб мы остались живы.