Припав к земле, голодный ветер
смакует грузные снега
в тоске о милом, жарком лете
и раскаленных берегах...
Во влажных тучах счастье мнится.
И вот, с мечтой наперевес,
он растрепал загривки птицам,
взметнув их стаю до небес.
Стучит о чем-то важном сердце
(оно всегда чего-то ждет).
Дорога мокрым полотенцем
набухла, сквашивая лед.
Промокли ноги. Пес таращит
блестяще-черные глаза.
В его душе китайский пращур
мне о погоде все сказал -
мол, благородным пекинесам
почти сапфировых кровей
гулять в грязи не интересно.
Что у хозяйки в голове?
Ответить честно? Тоже ветер,
что вьется ласково вокруг.
Но только тот грустит о лете,
а я ...
Все верно, милый друг...