Прости. Наверно, я сошёл с ума,
Ведь мы не виделись с тобой ни разу,
И наш несуществующий роман
Больным воображением подсказан.
Прости. Наверно, я насквозь пронзён
Безжалостной пронзительностью строчек
Твоих стихов. Я ими поражён,
Как молнией, вспоровшей млечность ночи.
Прости за то, что я ещё живой,
Черпая откровение без меры,
Бывая одурманенным порой
То щедростью небес, то дымом серы.
Прости за то, что вижу пред собой
Твой образ, неизбывный среди прочих.
Прости за то, что ощущаю боль
На паузах застывших многоточий.
Прости за то, что помню о тебе.
Прости за то, что я тебя листаю.
Прости, что мысленно храню от бед.
Прости за то, что я тебя не знаю...
21.01.2013